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Au début, elle est imperceptible, sournoise petite voix venue d’on ne sait où, par un sentier long, sinueux, escarpé, entravé et obscur. Elle s’immisce délicatement, telle une plume de duvet et se pose quelque part dans la mémoire. A chaque parole, chaque geste, chaque regard elle se déplace et finit par remonter à la surface. Et ce n’est plus une plume, c’est un poignard acéré, cherchant partout sa cible.

Le poignard se plante, s’enfonce, déchire tout sur son passage pour ne laisser que des lambeaux, des morceaux de chair ensanglantés. Il n’a plus de limites, lacérant un sourire, éventrant un souvenir, réduisant à néant le moindre soupçon de dignité. Le sang coule en larmes des yeux ravagés et impuissants. La bouche envoutée ne comprend plus les mots qu’elle profère. Un cataclysme. Il n’y a rien d’autre à faire qu’attendre, immobile, la fin du massacre.

Elle viendra, comme chaque fois, lentement, rendant à la petite voix sournoise sa forme initiale. Et le poignard redeviendra plume, toute douce et minuscule, posée sagement dans un recoin de l’âme. La tempête passée, tout sera de nouveau calme et apaisé. Ne resteront plus que les yeux et la bouche encore un peu abasourdis, contemplant le triste spectacle, n’osant à peine y croire. Et pourtant ce seront bien des corps meurtris du passé, des vestiges d’une vie antérieure étendus là devant eux, inertes et baignant dans le sang. Le silence règnera sur cette terre inanimée. On relèvera les victimes, tentera de sauver celles qui peuvent l’être. La lumière réapparaitra peu à peu, les nuages se disperseront et même quelques fleurs repousseront au-dessus des souvenirs ensevelis. Dans l’air flottera le sentiment d’un mauvais rêve à chasser d’un revers de la main.

Cependant, dans ce paysage presque normal, on entendra au loin une petite voix, quasi imperceptible, chanter un doux refrain, tel le chant des sirènes, rappelant toujours que derrière la plume sommeille le poignard.

La voisine, le 25/07/2010.