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Elle est toute petite, même pas 100 mètres de long. Et pourtant c’est bien ma rue à moi, ma toute petite rue qui ne fait même pas 100 mètres de long, ma rue à moi qui n’a même pas de nom.

Elle est là, petite, trapue, grise… Personne ne la remarque vraiment en lui passant dessus. Et pourtant c’est bien elle, ma rue.

Si elle tourne la tête d’un côté, elle aperçoit un gros bâtiment de pierres dans lequel, à certains moments de la journée, des gens entrent pour y boire des coups et trinquer. Ce gros bâtiment, bruyant et plein de fumée à certains moments de la journée, c’est ma maison. Ma maison à moi. Ma grosse maison dans ma toute petite rue de même pas 100 mètres de long.

Si elle tourne la tête de l’autre côté, elle peut voir un joli parc avec son majestueux platane qui fait la ronde avec les acacias et le tilleul. Au milieu de ce joli parc, un bloc de granit porté par des bras de bronze tente de s’élever jusqu’au ciel, balafré du nom de ceux qui un jour, il y a de cela longtemps, sont montés dans des camions et puis ne sont jamais revenus.

Ce jour-là, il y a de cela fort longtemps, elle était déjà là ma rue, ma petite rue à moi. Elle a vu tous ces hommes monter dans les camions et elle les a attendus, longtemps… Ma rue, ma toute petite rue de même pas 100 mètres de long.

Aujourd’hui, je la regarde d’un peu plus haut, d’un peu plus loin et le gros bâtiment de pierres n’est plus ma maison.

Mais j’ai appris avec fierté que lorsque cette petite rue grise et trapue tourne encore la tête d’un côté, elle peut toujours apercevoir, à certains moments de la journée, des femmes et des hommes y faire la fête et continuer, peut-être même plus que jamais, de trinquer, trinquer, trinquer…

La voisine, le 18/11/2015. (texte écrit en atelier d'écriture)